La moule sociopathe

Deux heures à tuer

+01:00

C'est ce que j'ai dit à l'ouvreuse du cinéma. « Bonjour, je voudrais une place pour « Deux heures à tuer » ». Elle m'a fait répéter mais elle a eu la délicatesse de ne pas relever ma connerie. Lapsus révélateur quand tu nous tiens...C'est donc bien « Deux jours à tuer » que je suis allée voir cet après-midi. Le dernier film de Jean Becker, avec Albert Dupontel.

J'ai volontairement évité de lire des critiques, et même de lire le pitch. Becker + Dupontel, ça me suffisait largement. Le seul truc que j'ai vu malgré moi, c'est un reportage à la sortie d'une salle, où la caméra demandait aux gens ce qu'ils avaient éprouvé. Le seul témoignage que j'ai retenu, c'est un monsieur noir à lunettes qui a fait signe à la caméra que non, il ne souhaitait pas donner son avis car trop ému.

En sortant, il était prévu que je passe chez CyrO. J'ai failli ne pas passer. Il va l'apprendre dans ces lignes d'ailleurs. Je pense que je vais retourner voir ce film. À une heure où je serai sûre de ne pas me retrouver avec des connards d'ados de merde qui se marrent là où c'est pas drôle, là où c'est profondément pathétique, et là où on se laisserait volontiers emporter dans un tourbillon d'émotions avec les personnages. Connards d'ados de merde.

Le pitch, vite fait. Antoine, un quadra bien dans son job, bien dans sa vie, se met à péter les plombs un beau jour. Il envoie tout le monde bouler sans que personne ne comprenne pourquoi. Sauf nous.

Je viens quand même de lire les critiques « 1 étoile » sur Allociné. N'importe quoi. On reproche au scénario d'éventer le mystère. Oui, ben oui, on nous prends, nous, spectateurs, à partie. On nous met dans la confidence. C'est fait exprès ! Je lis ailleurs que « le pétage de plomb sonne faux ». Ben oui ! Évidemment ! C'est fait exprès ! Les journalistes du Monde, de T7J et du JDD sont vraiment du même niveau que ma brochette d'ados débiles. Incroyable. Quand je pense qu'ils sont payés pour écrire de telles conneries.

Moi, vu que comme tout le monde, j'ai compris ce qui se tramait dès le début du film, j'ai eu la boule au ventre et à la gorge tout le temps. Pendant que les autres truffes se marraient comme s'ils regardaient « Bernie » (que j'ai détesté, soit dit en passant). Les dialogues sont parfois un peu appuyés. Il y a parfois un peu trop de négations qui ne font pas naturelles. Mais les pétages de plomb d'Antoine (Dupontel) sont merveilleux. Tellement douloureux. On lui soufflerait presque ses répliques tellement on a envie de l'accompagner là-dedans. Alors évidemment que certains répliques sont drôles. Objectivement drôles. Mais ne dit-on pas que l'humour, c'est la politesse du désespoir?

J'ai tellement aimé ce film, son intention. Évidemment on a du mal à y croire mais on s'en fout, c'est du cinéma non? Antoine dit et fait ce que tout le monde voudrait dire ou faire. C'est jubilatoire.

À la fin du film, ça reniflait ferme derrière mon dos. Moi je triturais nerveusement mes sandales. Et la chanson du générique, de Reggiani, c'était le coup de grâce. Il me la faut.

Certains diront que c'est du déjà vu. On a déjà traité le sujet. Pas plus tard que l'année dernière d'ailleurs, dans « Paris ». Mais là le sujet est traité différemment. La morale est la même bien sûr, mais tellement plus cynique, tellement plus désespérée.

Demain, c'est le rencard. Je vais avoir, comme toujours, un pic de fréquentation !

Samedi 10 mai

+01:00

Encore une session MSNique très intéressante avec Jack. Rendez-vous est pris pour lundi 16h. J'ai vraiment hâte. Parlementer trop longtemps de manière virtuelle peut être très dangereux. Parce que là, il y a vraiment beaucoup de trucs qui me plaisent chez lui alors je ne voudrais pas qu'il y en ai trop, au cas où la vraie rencontre ne soit pas très concluante. C'est très angoissant en fait. C'est exactement le profil du mec que je voudrais dans ma vie. Alors si ça foire...Pas sûr de recroiser un OVNI pareil avant un moment.

À part ça que dire? À part que je suis allée faire mes courses à pied, dans le supermarché du coin, alors que j'y vais jamais, et que je me suis rendue compte en rentrant chez moi que j'avais la braguette ouverte. En plus j'ai fait n'importe quoi, j'avais deux ou trois trucs à prendre et j'ai évidemment pris plus de choses que prévu, dont un kilo de riz, un litre de jus de pomme, un kilo de carottes, bref, tu rajoute le litre d'huile qu'il me fallait, les bananes et deux ou trois autres trucs et t'as La Moule qui titube sous le poids de son sac, braguette ouverte, devant tous les gens de son quartier. La classe.

J'ai fait un super smoothie. Un peu sucré, mais super bon. Ça aurait gagné à être plus frais mais bon, le jus de pomme n'a pas eu le temps de refroidir avant que je l'utilise. Donc j'ai mis une banane (en fin de vie), quatre dattes (un peu moches), du jus de pomme et une pincée de mélange quatre épices. Super bon. Super nourrissant, certes, mais super bon. Évidemment j'ai inventé cette recette (vive le smoothie pour écouler des produits que t'as pas envie de manger tels quels), laissant de côté mes deux super bouquins. Et si en plus je t'annonce que Jack, dans une vie antérieure, a été préparateur de smoothies...tu te rends compte?? En plus il fait la cuisine. Il est écolo pire que moi. Bref. Hier j'ai commandé une centrifugeuse sur internet. Pour compléter mon attirail pour faire les smoothies (et c'était avant de savoir que Jack était un maître en la matière).

J'ai appris aujourd'hui que Crok, un de mes ex, attendait son deuxième enfant. Je pense que je suis une des premières à le savoir parce qu'apparemment ils attendent la première écho pour l'annoncer. Je suis bien contente pour lui, il a une vie qu'on pourrait qualifier de modèle. Et à cause de lui j'ai acheté un demi-kilo de M&Ms. Fallait pas m'envoyer une photo de son voyage à NYC avec un mur entier de ces petites choses auxquelles je n'avais pas touché depuis très longtemps. Ce qui fait qu'aujourd'hui, j'ai eu une alimentation hyper équilibrée, irréprochable, hormis les quelques dizaines de cacahuètes chocolatées avalées au cours de l'après-midi.

Les samedis ou il y a Patrick Sébastien à la télé, je me jure de ne pas regarder, mais si je tombe dessus, je ne peux plus m'en défaire. Je suis grave cliente des numéros de magie, de trapèze, d'assiettes qu'on fait tourner au bout d'une tige. Alors je vais regarder jusqu'au bout. Et assumer.

Hit the blog Jack

+01:00

J'ai passé plusieurs heures aujourd'hui à discuter sur MSN avec mon nouveau meeticien. Le petit jeune. Enfin jeune...27 ans, c'est pas si jeune, mais j'avoue qu'à la base je recherche plutôt plus vieux que plus jeune que moi. Et bien peu importe. Au diable la différence d'âge. Plein plein de points communs. Une sensibilité très similaire. De l'humour. Et ce qui est rigolo, c'est qu'il est parano ! Il ne m'a pas laissé son numéro de portable car il s'est déjà fait harceler par une fille. Comme si j'avais le profil d'une harceleuse...Et au fil de la conversation, il m'a demandé « t'as jamais pensé à raconter ça sur un blog? ». Alors euuuuuuh....ben....c'est-à-dire...Bon j'ai pas pu mentir et je lui ai dit que j'avais un blog. Je ne lui ai pas donné l'adresse en lui en donnant les raisons, qu'il a très bien comprises. Je me mets à la place du mec qui tombe sur ce blog et je me dis que ça doit être grave castrateur. Tous ces ex, toutes ces rencontres meetic ou autres...Donc il m'a dit qu'il n'essaierait pas de me trouver sur la toile. Et il m'a confié que lui-même écrivait...de la poésie ! Et refusait catégoriquement de faire lire sa production à qui que ce soit. Il a proposé de choisir lui-même son pseudo pour ce blog. J'ai trouvé l'idée rigolote et tentante. Mais ça serait trop risqué et Gougueule risquerait de le mettre rapidement sur la piste.

Donc voilà. On doit se voir en début de semaine car il est parti pour le week-end. J'ai plutôt hâte. Je le sens bien.

Faut juste que je lui trouve un pseudo.

Ah tiens, il m'a dit que si je voulais je pouvais utiliser le premier mail qu'il m'a envoyé. Mais c'est pareil, avec Gougueule, c'est risqué.

Roh et puis allez. De toute façon, je lui ai dit que s'il tombait ici, c'était pas grave.

Donc voilà le mail qu'il m'a envoyé.

Bonjour,

Ta petite fiche annonce la couleur, alors donc, il va falloir que je déploie des grands talents pour satisfaire les exigences de mademoiselle. Et je pense au châtiment qu'auront connu ceux qui ont laissé échappé un ;) ou une faute d'orthographe en relâchant un peu leur vigilance.. Je n'ai pas le Bescherelle sous les yeux, dis tu en tiendras compte lorsqu'il te faudra infliger la sentence? En espérant que derrière cette fiche ne se cache pas un tyran, je m'invite donc dans ta boîte à messages.

Qui suis-je? je ne vais pas m'attarder trop longtemps car tu es peut être déjà lasse et tu as sans doute mille choses plus intéressantes à faire que lire le texte d'un nouvel allumé. Je te rassure, j'avais simplement envie de m'essayer à une prise de contact un peu plus originale afin de capter ton attention. C'est réussi?

Alors voilà, j'aime les grands espaces, cuisiner, la littérature contemporaine (en ce moment Chuck Palahniuk, Bret Easton Ellis), le cinéma d'auteur, les musiques intenses ou planantes de Radiohead à Portishead, bref: la sensibilité humaine! J'aimerais partager tout ceci et beaucoup plus encore avec une femme charmante, ouverte, entraînante, sérieuse. Si tu souhaites en savoir plus, à toi de jouer!au plaisir de faire plus ample connaissance,

Pour vous donner un point de comparaison, je reçois aussi ce genre de chose :

Bjr Ma chère ,je suis sebastien je suis de montlucon mais originaire du 63 ,je suis souvent dans le 63 dpt et jaimerais revenir bientot dans mon dpt d'origine ,et aussi trouver une amie ,si tu veux des renseignements sur moi hesites pas? bises et à trés bientot.

Sébastien

(et on a du bol, y a pas trop de fautes)

Comment je l'appelle mon nouveau? Le pauvre, il sait que la note de ce soir porte sur lui. Il en ignore le contenu. Je n'aimerais pas être à sa place. Et s'il arrive ici un jour, il faut que son pseudo ne soit pas trop ridicule. [au moins 30 min se sont passées] Donc ça sera Jack. Et pis c'est tout.

Faire yeah !

+01:00

Quel bonheur de dormir dans son lit. Quel bonheur de prendre une bonne douche. Quel bonheur de passer du temps dans la salle de bain à se tartiner de produits. En fait je devrais faire plus souvent ce genre d'escapade, ça permet de prendre conscience des petits bonheurs quotidiens.

Par contre, je ne sais pas si c'est les kilomètres parcourus dans les couloirs du métro, ou les marches de Montmartre, ou les deux, mais j'ai les jambes paralysées de courbatures. Je marche dans mon appartement en m'accrochant aux embrasures de portes et aux murs. Ça me donne une idée de l'ergonomie de cet appart pour mes vieux jours. Ça me donne aussi une idée de ma condition physique déplorable. Je me suis obligée à aller faire un tour en ville, pour réchauffer mes muscles endoloris. J'ai atterri à la FNAC après avoir constaté que beaucoup de magasins étaient ouverts en ce 8 mai. J'ai acheté un livre sur les smoothies (oui, encore, et il est très drôle celui-là), un livre sur les yaourts (oui, encore, il y a des recettes à base de yaourt dedans), et le dernier Martin Winckler. Faut que j'arrête d'acheter des romans, j'entasse, j'entasse, et mon rythme de lecture ne suit pas. Je voulais m'arrêter à une terrasse pour profiter du soleil et bouquiner un peu mais en fin d'après-midi, le soleil avait décider de se planquer derrière des nuages.

En fait je me rends compte que les vacances, ça passe trop vite. Et je ne suis pas raisonnable, je ne fais pas ce que je devrais faire. Comme faire ma déclaration de revenus par exemple. Ou appeler le garage pour ma révision. Sachant qu'aujourd'hui c'était férié et que lundi, c'est férié aussi, ça laisse peu de marge pour prendre des rendez-vous. Idem pour le coiffeur. Je vais essayer de caser ça mardi. Ou peut-être samedi.

Mon petit meeticien (qui soit dit en passant a la même formation que Leguellec, et porte le même prénom...ne soyons pas superstitieux...je souhaite juste qu'ils ne se soient jamais croisés durant leurs études et qu'ils ne travaillent pas au même endroit) a répondu à mon mail avec photo. Je lui ai donc répondu à mon tour pour lui dire comment était le concert, vu qu'il est grand amateur de Portishead également, et pour lui proposer un verre en terrasse les jours qui viennent. Je m'enhardis grave dans mon comportement meeticien. Pas de nouvelles de l'autre buse qui lolait à tour de bras lundi soir. C'est pas plus mal.

Sinon, y a Free qui a sélectionné une de mes adresses mail pour tester leur nouvel interface de webmail. Putain ça change. Ça fait exactement comme une messagerie type Outlook. Ça fait carrément plus propre que leur webmail qui n'a pas changé de gueule depuis que je l'utilise, c'est-à-dire depuis 2001.

Bon allez, j'ai enregistré Ushuaïa pour mon père, j'ai fait ma B.A, donc je vais aller bouquiner.

Périple parisien

+01:00

Je constate dans mes stats que certains sont quand même venus fureter sur mon blog hier soir, alors qu'il m'était impossible de poster. Mais je ne leur en veux pas.

Bon alors.

Plein de choses à dire.

Le concert déjà. Énorme. Trop court évidemment. Je ne parle pas de la première partie parce que c'était juste à chier. Une faute de goût incompréhensible pour un concert comme celui-là. Donc Portishead, groupe culte, mythique, tout ce que vous voulez comme qualificatif. Beth Gibbons, avec sa silhouette de gamine de 15 ans, était dans des contrastes ahurissants. Une voix à la fois puissante et sur le fil. Un charisme fou et une timidité maladive. En rappel, ils ont joué « Roads », qui est une de mes préférées, si ce n'est MA préférée. J'ai cru chialer. J'aurais aimé qu'ils terminent là-dessus mais ils en ont fait une dernière un peu plus musclée pour finir. Dommage. Le reste du set était conforme à ce à quoi je m'attendais. Quelques nouvelles chansons, les plus significatives, du dernier album. Le single est d'ailleurs remonté dans mon estime. Et ils ont fait les vieilles chansons que tout le monde attendait. C'est une évidence pour un groupe comme celui-ci et compte tenu de leur rareté sur les scènes. Comme pour Air en fait. Ces groupes ne sont pas en promo. Ils ne sont pas là pour nous vendre leur dernière galettes, ils s'en foutent, ils les vendent de toute façon. Ils sont là pour leur public et pour lui faire plaisir. Alors tant pis pour les clichés et on envoie l'artillerie lourde. Et tout le monde est content.

Du coup, Gérard s'est fait le concert deux soirs de suite. Il s'est fait planter par un de ses acheteurs sur E-bay donc il y est allé avec des potes lundi soir. Apparemment ils ont fait le même concert les deux soirs. Aucune variante.

Bon, ça c'était pour le concert.

Maintenant passons au récit de mon périple parisien.

J'ai donc pris mon train en début d'après-midi. Le Teoz a pris un sacré coup de vieux depuis la dernière fois que je suis montée dedans, c'est-à-dire il y a trois ans. Putain, trois ans déjà, le concert de Sigur Ros...Pff...

Bref. Et les gens, ils ont des billets avec leur numéro de place marqué dessus, et ils s'assoient n'importe où. Lorsqu'une personne arrive en disant « excusez-moi, je crois que vous êtes sur ma place », les gens bougent et se mettent à nouveau sur une place qui n'est pas la leur. Et ça dure jusqu'au dernier arrêt, le petit jeu des chaises musicales. Pour mon trajet, je n'ai pas voulu prendre mon « White Teeth », trop volumineux, ni mon « La peur des autres », trop incongru dans un train. Donc j'ai pris « Corps étranger » de Didier Van Cauwelaert. J'avais adoré « Un aller simple ». Et j'adore ce corps étranger. J'aime le style. J'aime le sens du détail. J'aime l'humour, toujours en demi-teinte. Et j'aime le sujet ! C'est peut-être prétentieux ou hors-sujet de dire ça mais ça fait écho à des choses que je peux ressentir vis-à-vis de ce blog. Le pitch, c'est un critique littéraire qui vient de perdre sa compagne, et qui au même moment reçoit une lettre d'une admiratrice qui vient de lire un roman à l'eau de rose qu'il a publié plus de vingt ans auparavant, oeuvre unique publiée sous un pseudonyme. J'en suis pour l'instant à plus de la moitié, grâce à plus de six heures de train. Je vais me dépêcher de terminer parce que j'ai hâte de voir l'évolution des personnages.

En sortant du train, je déambule dans la gare sans trop savoir où je vais. Gérard m'a laissé un message sur mon répondeur en me disant qu'on ne pourra pas déposer mes affaires chez son pote (évidemment), et que je n'ai qu'à prendre la ligne tant puis la ligne tant, afin d'aller directement au Zénith et qu'on se retrouvera là-bas. Donc je pars à la recherche de ma ligne de métro lorsque j'entends un cri sur ma droite. Je me tourne et je vois une fille tombant à la renverse en se tenant le visage. Devant elle, un type le bras levé, qui manifestement était pressé de descendre l'escalator, qui a été gêné par la demoiselle et qui pour couper court à toute argumentation a mis une grosse mandale dans la gueule de cette pauvre fille. Et évidemment il se casse. Et la fille reste là à se tenir le nez. Des gens se sont approchés donc je me suis éloignée. Et je suis revenue sur mes pas quelques minutes plus tard parce que je m'étais plantée. Et la fille était là, avec son nez (ou ses dents, j'en sais rien) qui pissait le sang. Je sais que c'est facile de dire ça, mais quand je dis que je n'aime pas Paris, c'est précisément pour cette violence latente (ou pas) qui règne dans les rues, dans les transports. Donc là, j'avais moyen envie d'aller prendre mon métro, mais j'y suis allée quand même. Et je ne me suis pas perdue. Arrivée à la Cité de Sciences, j'ai glandé, j'ai pris un hot-dog à un type édenté, et j'ai attendu Gérard en profitant du soleil. Un petit couple a dû me prendre pour une vraie Parisienne (malgré mon sac à dos logoté Auvergne) puisqu'ils m'ont demandé où était le Zénith. Je leur ai indiqué, avec tout mon savoir-vivre de provinciale et ils eu l'air de penser que les parisiens étaient vachement plus sympas qu'on leur avait dit. Héhé. Gérard est arrivé à ce moment-là et on est allés s'installer en terrasse. Petit encas. Petite boisson. Et direction le Zénith avec le troupeau.

Arrivés dans la salle, on a encore bien le choix au niveau des places, donc c'est cool.

Gérard a passé le concert du lundi dans la fosse et préfère être en gradin histoire que je puisse profiter du spectacle même si je suis un peu loin. Donc on est plutôt pas mal placés. La salle se remplit lentement, très lentement, probablement en raison de la première partie qui est mauvaise. Et ensuite le concert, qui se termine pas très tard, vers 23h il me semble. Après c'est la courses folle pour le métro. On est tassés comme à l'heure de pointe mais je suis moins stressée vu que maintenant, j'ai Gérard comme guide. On finit par gagner l'appartement de son pote. Un des coloc nous ouvre. Pas mal. J'apprendrai plus tard qu'il n'a que 25 ans. Pff. Et je découvre l'appart.

Oh...

my...

God...

Gérard m'avait prévenue. Il était même allé jusqu'à dire que c'était le bordel mais quand même pas au point de ce qu'on peut voir dans l'émission de M6 avec les deux fées du logis qui viennent nettoyer des apparts dévastés.

Je vous laisse juger de l'état de la chambre du maître des lieux.

Maître des lieux qui finit par arriver à son tour. Je vais donc passer la nuit dans un appartement avec trois hommes. Chaleur. Apparemment le maître des lieux est un tombeur. Pas mon style. Je pense que son succès tient à son job du moment, que je ne vous dirai pas, mais Gérard n'est pas d'accord avec moi. Bon enfin bref, c'est le bordel dans l'appart. Mais pas seulement.

C'est dégueu.

Mais dégueu comme rarement j'ai vu un appart dégueu.

C'est bien simple, j'ai refusé de poser mes chaussettes de tout le temps que j'y suis restée. Ça veut donc dire que j'ai refusé de prendre une douche ce matin. C'était juste pas possible. Les poils de cul de TROIS mecs éparpillés dans un receveur crasseux, merci bien. Je me suis lavée au gant (MON gant) au lavabo. L'état des chiottes était douteux. Dans la cuisine, j'ai cru vomir en raison (visuelle et olfactive) des restes de bouffe fossilisés éparpillés ici et là. Et dans notre chambre, à Gérard et à moi, qui en fait fait office de salon en temps normal, il y avait des vieux verres pas finis, un paquet de chips ouvert, un cendrier que j'ai eu toutes les peines du monde à aller faire vider à Gérard. Pas question de dormir avec un cendrier plein dans la piaule, non mais oh. Par contre, accrochée au mur, une magnifique et immense télé écran plat. Et l'état du tapis. Honnêtement, je n'osais même pas le regarder, le tapis. J'ai quand même réussi à dormir dans un canapé lit plus que douteux, avec pour couverture un duvet qui avait servi à je ne sais qui avant moi. Gérard n'a pas arrêté de me traiter de chochotte. Je pense qu'il a mal pris le fait que je ne veuille pas prendre de douche. Tant pis. J'ai tenté de lui expliquer qu'il y avait des limites mais bon. Difficile de discuter hygiène et ordre avec un mec de 27 ans, qui squatte une fois par semaine chez des mecs de 25 ans qui ne viennent chez eux que pour dormir.

Bref. J'ai fait chier Gérard pour qu'il se lève ce matin. Sachant qu'on s'est réveillés vers 10h (les autres étant partis au boulot), que je suis allée faire ma toilette de chat, je l'ai donc secoué vers 11h. Ce qui me paraît honnête. On est allés du côté de Montmartre. On a mangé place du Tertre, avec tous les touristes. Ce quartier est vraiment beau mais pfff...je ne supporte pas ces clichés parisiens. Ce qui m'a fait sourire plus tard dans le train, c'est de voir le personnage principal de mon roman déambuler dans ce même quartier. Ça doit être bizarre pour les parisiens de lire certains romans. Pour nous, pauvres provinciaux, tout ce qui se passe à Paris c'est de l'exotisme.

Bref. Gérard m'a lâchée à Saint-Lazare, m'a mise dans la ligne 14 et hop, direction la gare de Lyon. J'avais une heure d'avance et très mal à la tête. Au final le train avait 20 minutes de retard à cause d'une « assistance médicale » quelques minutes après le départ du train, donc le trajet m'a semblé très long. J'ai sauté sous la douche en arrivant, et foutu toutes mes fringues au panier à linge.

Et du côté du virtuel, des nouvelles du petit jeune, qui m'a envoyé sa photo, et à qui j'avais renvoyé la mienne avant de partir hier. Ça devrait certainement déboucher sur une rencontre.

Aucune nouvelle de celui qui me prend pour une parano. Pourtant je lui ai envoyé un mail bref mais direct, dans lequel je lui propose un rendez-vous afin qu'il puisse juger de lui-même mon degré de paranoia. Je valide définitivement la supposition selon laquelle il n'a pas aimé ma photo, c'est pas possible autrement. Après tout, si vraiment il ne souhaitait pas poursuivre le contact, pourquoi m'a-t-il envoyé sa photo, si ce n'est dans le but d'obtenir la mienne en retour (et d'aviser ensuite en se servant de la paranoia comme bouclier)? Encore un courageux tiens.